Ich betreue seit ein paar Jahren ein paar damalig syrische Kids, die bis 2014 einfach nur Kinder waren, die in Homs aufgewachsen sind und dort erwachsen werden sollten. Dann kam der Krieg und sie mussten dort weg, nachdem ihre Mutter nach einem Granateneinschlag einem ihrer S\u00f6hne die Lunge zur\u00fcck in seinen K\u00f6rper dr\u00fccken musste. Die Familie hatte das Gl\u00fcck, ins offizielle Fl\u00fcchtlingsprogramm der UNO aufgenommen zu werden und mit dem schwer verletzten Bengel aus Syrien erst in den Libanon und dann nach Deutschland kommen zu d\u00fcrfen. Irgendwie sind sie dann in Potsdam-Mittelmark gelandet, wo wir uns trafen, und wo wir uns bis heute t\u00e4glich miteinander \u00fcber die Tage bringen. Wobei das f\u00fcr sie immer schwieriger als f\u00fcr mich ist. Nat\u00fcrlich. Aber wir m\u00f6gen uns. Sehr. Aber kaum einer wei\u00df, was diese Familie durchmachen musste. Und was es f\u00fcr sie hei\u00dfen w\u00fcrde, wenn sie h\u00e4tte dort bleiben m\u00fcssen. So wie Sulaiman Tadmory, 23 Jahre jung, der hier seine Geschichte erz\u00e4hlt. <\/p>\n
Ich h\u00e4tte dort auch nicht bleiben wollen, wenn es nur eine Alternative dazu gegeben h\u00e4tte. Ich h\u00e4tte versucht, diese zu nutzen. <\/p>\n
„Letzte Woche habe ich mir eine Pistole besorgt. Lieber sterbe ich durch meine eigene Kugel, als durch Assads Truppen zu Tode gefoltert zu werden.“ Sulaiman Tadmory ist 23 Jahre alt, als die Armee des syrischen Pr\u00e4sidenten Assad \u00fcber Nacht die Altstadt von Homs umstellt. Als er am n\u00e4chsten Morgen aufwacht, lebt er in einer belagerten Stadt. Was das bedeutet, lernt er schnell: kein Essen, keine Medikamente, seine Familie nur wenige Hundert Meter entfernt und doch unerreichbar. Mit seiner Kamera h\u00e4lt er alles fest, um der Welt zu zeigen, was hier passiert.<\/p>\n
Der Dokumentarfilm ist ein schmerzhaft pers\u00f6nlicher Film dar\u00fcber, wie im Krieg aus der Angst zu sterben eine Angst zu leben wird.<\/p>\n
„Woran denkst du?“, fragt Sulaiman seinen Freund. Abu Hassan liegt auf einer Bank im Innenhof eines zerst\u00f6rten Wohnhauses. Seine Wangen sind eingefallen, sein Gesicht ist blass, der Blick leer. Leise murmelt er: „An Schwalben. Warum fallen die nicht einfach vom Himmel? Dann h\u00e4tten wir was zu essen.“<\/p>\n
Bislang haben die Bomben Sulaiman verfehlt. Manchmal nur haarscharf. Auch die Scharfsch\u00fctzen haben ihn noch nicht getroffen. Er kann sich gar nicht mehr erinnern, wann das genau war, aber irgendwann hat er sich an diese st\u00e4ndige Angst, sterben zu k\u00f6nnen, gew\u00f6hnt. Mehr noch, er wei\u00df gar nicht mehr, wovor er mehr Angst haben sollte: davor zu sterben oder davor weiterzuleben. Denn bis Assads M\u00e4nner die Altstadt erobern, kann es nicht mehr lange dauern. Was dann passiert, will er sich nicht ausdenken.<\/p>\n
Vor ein paar Tagen hat er sich jetzt die erste Waffe in seinem Leben besorgt. Eine Pistole. Nicht um damit irgendjemand anderen zu t\u00f6ten. Nur f\u00fcr den Fall, dass die Angst vor dem Weiterleben \u00fcberwiegt.<\/p><\/blockquote>\n