Es war ein warmer Tag im sp\u00e4ten August. Ich arbeitete auf einer Baustelle in der Sophie Charlotten Stra\u00dfe in Charlottenburg, beizte Farbe von den graugr\u00fcnen Altbaubalkons. In der Fr\u00fchst\u00fcckspause legte ein Kollege seine BILD-„Zeitung“ auf den Tisch im nach Pisse stinkenden Keller, in dem wir wir unser Zeug lagerten. Rio Reiser sei gestorben, stand auf dem Titelblatt. Mein Rio Reiser, der mich durch so viele Stunden meiner Jugend begleitete. Ich liebte ihn. Vermutete Drogen und war den Tag \u00fcber sehr, sehr traurig und gedanklich nicht mehr wirklich bei der Sache. Nach Feierabend fuhr ich mit der U-Bahn nach Hause und packte mir alle Scherben und Rio Reiser Platten nacheinander auf meine Plattenspieler. <\/p>\n
Oft dachte ich in den darauf folgenden Jahren, „Rio fehlt. Rio fehlt sehr.“<\/em> Auch heute denke ich das noch manchmal. Und dann aber auch, „vielleicht w\u00e4re der auch so wie Nena geworden“. Kann man ja nicht wissen. Was bleibt ist seine Musik und die Erinnerung an den vielleicht gr\u00f6\u00dften singenden Poeten, den dieses Land je hervorgebracht hat. <\/p>\n