Kategorie: Täglicher Sinnwahn

Auf den langen Gängen im Rathaus Spandau riecht es genauso wie in den alten großen Gebäuden damals unter den Eichen in Zehlendorf, die den amerikanischen Alliierten gehörten und in denen ich mal gearbeitet hatte. Die Flure in Spandau sind nur noch ein wenig schmuddeliger, vergilbter und allgemein versifter wie die in Zehlendorf vor zehn Jahren – nur dunkler sind sie noch. Die Toiletten sind eigentlich keine, sie sind eine öffentliche Zumutung, wenn man so will. Die Farben sind ähnlich deprimierend grün-grau-irgendwas. Der Geruch aber ist haargenau der selbe wie in diesen Backsteingebäuden in zu jener Zeit in Zehlendorf. In diesen befand sich eine Tierversuchsanstalt.

Als die Sachbearbeiterin mich fragte, „welcher Religion“ ich denn angehöre, sagte ich: „Keiner, ich war Jungpionier.“ Hat sie nicht verstanden.

– „Dein Fernseher lügt!“
– „Meiner nicht mehr. Nachdem ich ihn 6437 mal ermahnt und ihm gesagt hatte: Du sollst kein falsch Zeugnis reden wider deinen nächsten, ging er gar nicht mehr an.“
– „Probier ich auch mal.“

Es gibt jene, die wollen ihre Soße auf dem Teller immer neben den Kartoffeln. Die sind meistens weiblichen Geschlechts. Es gibt jene, die wollen sie immer obendrauf. Meistens Männer. Dritte widerum haben sie gerne dezent über den Kartoffeln und den großen Rest daneben. Wo genau die allerdings geschlechtlich einzuordnen sind, ist noch nicht ganz klar. Darüber sollte man mal nachdenken.
Voraussetzung zu dieser geschlechtlichen Zuteilung, bei den Vorlieben des Soßenessens, ist natürlich eine äußerst schmackhafte Soße auf dem Teller. Das nämlich verbindet dann doch alle. Neben dem Teller will keine(r) ihre(seine) Soße.

Am Platz der Einheit sitzen drei Beamten in den Büschen und kassieren die bei-rot-über-die-Ampel-Geher auf der Stelle ab. Ein gutes Geschäft für die Drei, sind doch dort gleich fünf Ampelübergänge auf einen Blick einzusehen. Wenn sie einen Sünder entdecken, hüpfen sie gemeinsam aus dem Busch wie das Bunny aus der Torte und kommen ihren Pflichten nach, was aufgrund des hohen Fußgängeraufkommens um diese Zeit schon fast in Stress ausartet. Sachen gibt es.

Im Supermarkt krakelen die vergessenen Stars der vergangenen Tage ihr Lieblingsweihnachtslieder durch die Boxen auf die Köpfe der Einkaufenden. Es geht mal wieder los.

Diese Fotzen !

Schuldigung.

„Atelierhaus Panzerhalle“ irgendwo in Kladow.

Sie stand erst neben mir, ganz nahe, war um die Zwanzig und kaufte im Tabakladen eine Stange dieser Slim-Line Zigaretten, zahlte mit einem Hunderter, versuchte die Stange in ihre Handtasche zu stopfen und verlangte danach, ihr billiges Feuerzeug, was man immer bekommt, wenn man eine Stange kauft, gegen ein anderes tauschen zu können. „Gegen das Silberne da“, wie sie meinte. Sie trug Röhrenjeans, diese häßlichen weißen Stiefeletten mit Schnalle, die gerade viele tragen, eine Achtziger-Frisur mit diesem furchtbar kurzem schrägen Pony und dem ganzen schrägen Rest ihres Haupthaares, der dazu noch gehört, und blonde Strähnen auf brünetter Grundierung. Sie roch nach nach einem dieser ordinären Parfüms, dass man in den Läden immer riecht, die gerne Clubs wären, aber nichts anderes als eine ordinäre Diskothek sind und trug Krönchen auf den Arschtaschen. Kurz um: sie war das, was ich nicht mag.

Sie wurde dann leicht nervös, rannte immer, nur kurz, halb aus dem Laden, um auf die Bahnhofsuhr zu sehen und begnüte sich -offenbar aus Zeitgründen- mit dem quietschgelben Feuerzeug zu 0,80 Cent und versuchte ihre Bahn zu kriegen. Sie hatte es eilig, rannte, nachdem sie bezahlt hatte, flux über den gesamten Bahnhof mit ihren furchtbaren Schuhen auf dem glatten, marmorimitierendem Boden zu ihrem Steig und klackerte ordentlich mit ihren Absätzen. Das irgendwie rhythmisch sogar. In jenem Moment dachte ich; „jetzt fall schon auf die Fresse! Fall hin, verdammt nochmal!.“ Ich wollte ihr dabei zusehen.
Sie fiel nicht. Sie lief die Nummer respektabel ab.
Zehn Minuten später, an der Tramhaltestelle, tat mir dieser Gedanke leid. Ich werde alt, deucht mir.

Mittwoch Morgen gegen 7:00 Uhr in der Nähe des Hafens: Da stehen sechs Männer, alle um die Fünfzig, sind dick angezogen, tragen Mützen und in einer Hand je eine Büchse Bier. In der anderen eine Angel. Mittwoch Morgen gegen 7:00 Uhr.